Carthago

No, non delenda Carthago.


Ho sempre fatto un po' il tifo per Cartagine.


Sarà stato quel giorno di terza liceo, e quella lezione su Polibio di cui io ricordo solo: "Scipione piange vedendo Cartagine distrutta. E piange in greco, cioè citando Omero: 'Verrà un giorno che anche la grande Troia cadrà...' Solo che lui pensa a Roma".


Cartagine doveva essere distrutta, Cartagine era il grande nemico (che poi non si potrà fare altro che rimpiangere), ma Cartagine era la bellezza, la giovinezza e l'amore (e Didone, destinata a un'eternità di pianto e rimpianto?).


Io, sto dalla parte di Cartagine.

unintended

Unintended, Muse (1999)


Io non lo so se soffro di una qualche disfunzione per quanto riguarda il tempismo, o semplicemente di una inopportunità latente, che magari ha anche a che vedere con la propensione alla gaffe.


Io so solo che sono "tormentata" da questa canzone ultimamente, dal ricordo di scelte di cui non avevo l'intenzione che si sono rivelate ottime, da un testo che non c'entra nulla con la tristezza della musica.


Eri la mia scelta che non pensavo, mi sono ricreduta, ora invece sono convinta della nostra scelta, del tutto diversa, che però mi rende scorbuticamente malinconica.


*


You could be my unintended
Choice to live my life extended
You could be the one I'll always love

You could be the one who listens
To my deepest inquisitions
You could be the one I'll always love

I'll be there as soon as I can
But i'm busy mending broken
Pieces of the life I had before

First there was the one who challenged
All my dreams and all my balance
She could never be as good as you

You could be my unintended
Choice to live my life extended
You should be the one I'll always love

I'll be there as soon as I can
But I'm busy mending broken
Pieces of the life I had before.


*


Se lo vuoi sapere mi mancano cose che non avrei immaginato, tipo la vecchietta gentile in treno che ci dice "scusate eh, ma devo proprio dirvelo: come siete carini", ridere della tua altezza e delle nostre differenze (perché so che siamo anche tanto simili, e che le cose che ci rendono diversi, anziché allontanarci, ci fanno sentire più vicini), ridere con te e sentirmi/ci invincibile (mentre ora più che Together we're invincible - anche se non ti piacciono i Muse - direi E davvero non siamo più quelli eroi, pronti assieme ad affrontare ogni impresa). Mi manca prenderti per mano, mi mancano le tue mani e le vene sulle braccia, mi manca abbracciarti, mi manca quando ci baciavamo e mi sembrava che non riuscissimo mai a fermarci. Mi manca andare in giro con te a parlare o a stare zitti. Mi manca la musica che c'era con me quando c'eri te, e certe canzoni non so dire quanto e come mi piacciano ancora. Mi manca scriverti le lettere, mi manca farti intenerire e farmi commuovere, e mi mancano persino le piccole gelosie e litigare un po' per scherzo e fare la pace. Mi mancano le cose stupide, mi sento una quattordicenne e mi vengono in mente una festa di capodanno (anzi, due - anzi, tre), vederti prendere la chitarra e sentirti cantare per la prima volta (no, non la prima: ma la prima per me), l'estate di un anno fa, Roma e Firenze e quanti altri posti che ho visto con te?


E poi ci sono le foto che saltano fuori per caso, le cartoline nascoste nei libri, una corona norvegese nel portafoglio, un libro sullo scaffale e un cd in macchina.


Brindare e nuotare e cantare e suonare e mangiare e volare e parlare e saltare e è inutile continuare. 


Mi ritrovo a sperare che tu non stia leggendo.
No, non mi vergogno, non ho scritto nulla di segreto o orribile. Te l'ho detto, non voglio continuare così. Non mi mancano le incertezze dell'ultimo periodo, i silenzi troppo vuoti o troppo pieni. Sono malinconica, scorbuticamente malinconica e prolissamente malinconica (pensavo di fermarmi al testo di Unintended, e guarda dove sono ora), ma sto bene e ti voglio bene, e voglio che stiamo bene entrambi.


Io mi tormento i capelli e un po' l'anima, come al solito (avrò fatto bene davvero a mollare piano? non sarebbe stato più semplice trasferirsi a pisa, anche per noi? cosa voglio fare da grande, anzi, cosa voglio essere da grande? voglio essere grande? se potessi far realizzare un mio sogno, il mio sogno più grande ora, cosa sceglierei? sono davvero così dannatamente e cronicamente insicura? cancellerò questo intervento, tutto o in parte? cosa succederà fra un anno? ho commesso qualche errore imperdonabile di cui mi pentirò?).

Angie

Angie, Rolling Stones (1973)

Angie, Angie, when will those clouds all disappear?
Angie, Angie, where will it lead us from here?
With no loving in our souls and no money in our coats
You can't say we're satisfied
But Angie, Angie, you can't say we never tried
Angie, you're beautiful, but ain't it time we said good-bye?
Angie, I still love you, remember all those nights we cried?
All the dreams we held so close seemed to all go up in smoke
Let me whisper in your ear:
Angie, Angie, where will it lead us from here?

Oh, Angie, don't you weep, all your kisses still taste sweet
I hate that sadness in your eyes
But Angie, Angie, ain't it time we said good-bye?
With no loving in our souls and no money in our coats
You can't say we're satisfied
But Angie, I still love you, baby
Ev'rywhere I look I see your eyes
There ain't a woman that comes close to you
Come on Baby, dry your eyes
But Angie, Angie, ain't it good to be alive?
Angie, Angie, they can't say we never tried.

palindromia

E d'ora in poi... sarà tempo di diminuirsi l'età!

Chissà cosa mi porterà questo nuovo anno, sapienza, rughe, maturità, capacità decisionale...
So cosa mi ha dato quello passato, so più o meno cosa voglio (fra le altre cose, capire cosa voglio, per cominciare), si tratta di andarselo a prendere.

Things We Never Said

He saw her from behind and recognized her immediately. He walked faster until he was just ahead of her, then turned round, wondering whether to smile. It didn't seem like fifteen years. She didn't see him at first. She was looking in a shop window. He touched the sleeve of her jacket.
„Hello, Amanda“ he said gently. He knew he hadn't made a mistake. Not this time. For years he kept thinking he'd seen her – at bus stops, in pubs, at parties.
„Peter!“ As she said his name, her heart quickened. She remembered their first summer together. They'd lain together by the river at Cliveden. They were both 18 and he'd rested his head on her stomach, twisting grass in his fingers, and told her that he couldn't live without her.
„I'm surprised you recognize me.“ he said, burying his hands in the pockets of his coat.
„Really?“ She smiled. In fact she'd been thinking about him a lot recently. „You haven't moved back here, have you?“ Surely not, she thought. She knew he loathed the place. Even at 18, he couldn't wait to leave and travel the world.
„Good heavens no.“ He said „I'm still in London.“
She looked at him. He looked the same. He hadn't begun to go bald like so many of the men she knew, but his shoulders were broader and his face slightly rounder.
„ I came back for the funeral.“ he continued. „My father's. A heart attack. It happened very suddenly.“
„I'm sorry.“ She said, though she wasn't really. She remembered him telling her about how his father used to beat him regulary until he was 16 and grew too tall.
„Thank you.“ he said to her, though he felt nothing for his dead father, just a relief for his mother. She'd be happier without him. She'd been trying to pluck up courage to leave him for years.
„And I take it that you're not living back here either?“
„I'm in London, too.“ she said. She pushed her hair behind her ears in a gesture he hadn't forgotten.
„Just back for my sister's wedding tomorrow.“
„That's nice.“ he said, though his only memory of Amanda's sister was a rather plump, boring 12-year-old.
„Yes.“ she agreed, feeling that her baby sister's wedding only served to spotlight her own series of failed relationships
„And your parents?“ he asked „They're well?“
„Fine.“ She remembered how he'd always envied her middle-class parents, who ate foreign food and took exotic holidays.
„Are you rushing off somewhere?“ he asked.
„No, I'm just killing time, really.“
„Then I suggest we kill it together. Let's grab a coffee.“
They walked towards Gaby's, a small cafe just off the high street. They had spent hours there when they had first met, laughing and holding hands under the table, and discussing their plans for the future over cups of coffee. They sat opposite each other. He ordered the coffee.
„And so, Peter, did you become a foreign correspodent?“ she asked, remembering the places they dreamed of visiting together – India, Morocco, and Australia.
„Not exactly.“ he said. „I'm a lawyer, believe it or not.“ She looked at his clothes, and she couldn't believe it. They were a far cry from the second-hand shirts and jeans he'd worn as a student.
„You enjoy it?“ she asked.
„Yes.“ he lied. „And you? Are you a world famous artist?“
He'd always loved her pictures. He remembered the portrait of herself which she'd painted for him for his twentieth birthday. He still had it.
„Well,...no.“ She tried to laugh. She wondered if he still had her self-portrait. She'd stopped painting years ago. He looked at her hair, cascading in dark unruly waves over her shoulders. He could see a few white hairs now, but she was still very beautiful.
„So.“ he said „What are you up to?“
„Nothing much.“ she said. „I've tried a few things.“ She didn't want to tell him about succession of temporary jobs that she'd hoped might lead to something more permanent but never had.
„So you're not painting at all?“
„Only doors and walls.“ she joked, and he laughed politely. She remembered the evenings they'd spent in the small bedsit that they rented in their last term at college. He'd sit for hours just watching her paint. She filled sketch book after sketch book.
„So where are you in London?“ she asked.
„North.“ he said. It was a three-bedroom flat in Hampstead. Nice in an empty kind of way. He thought about all the evenings he wished he had someone to come home to.
„And you?“ he asked, after a pause.
„South. It's okay, I rent a room.“ She thought of the small unfashionable part of Clapham. „But I'm thinking of buying somewhere. It's one of the reasons I came home. I want to sort things out a bit.“ she sighed, thinking about the letters from him that she'd found in her old bedroom. She'd been reading them only yesterday.
„Oh, Peter, I don't know why I left that day.“ she said at last. He looked up at her.
„It's all right.“ he said, remembering the evening she hadn't come back to the bedsit.
„We were young. Young people do things like that all the time.“ he added, knowing that this wasn't true, knowing that he hadn't deserved such treatment. He thought of all the letters he'd sent to her parents' home. He'd written every day at first, begging her to return or at least to ring him. He'd known even then that he would never meet anyone like her again.
„I suppose you're right.“ She swallowed hard, trying to hide her disappointment and hurt that he seemed to have no regrets.
„Well, I ought to be going.“ she said.
„Already? I thought you had time to kill.“
„I did.“ she said, blinking to hold back the tears. „But I ought to get back now to help my mother with the wedding.“
„I understand.“ he said, though he didn't. Surely her parents would understand?
„Shall I give you my phone number. Perhaps we could meet up?“
„Perhaps.“ she said.
He wrote his telephone number on the back of the bill and tucked it into the zipped compartment of her handbag.
„Thanks. Goodbye, Peter.“
„Goodbye, Amanda.“
Years later, every so often, she still checked that compartment to make sure his number was there.


by Fiona Goble

*

Me l'hanno fatto lggere poco più o poco meno di un anno fa (su http://www.blog.hr/print/id/1620543616/things-we-never-said.html), eppure riesce sempre a farmi stringere un po' il cuore e serrare la gola.

Ossessione Rosy - Natalia Aspesi

L’altra sera a “L’infedele“, Gad Lerner indagava sul perchè il premier ce l’abbia tanto con l’aspetto di Rosy Bindi, e insieme non ne sono venuti a capo. Ma la risposta è semplice: perchè pur essendo lei molto intelligente (soprattutto per un politico), informata come nessuno, di pronta risposta, placida e sorridente, praticamente imbattibile, (l’altra sera a “Otto e mezzo” ha steso secco il pur zelante Rossella), non è brutta! 59 anni, quindi di 15 anni più giovane del suo detrattore, assomiglia a milioni di sue coetanee che hanno altro da pensare che tirarsi, tingersi, imbalconirsi, far diete, portare tacchi e scosciarsi. Sono le donne rassicuranti di famiglia, fisicamente piacevoli per quello che sono insostituibili e perciò molto amate, ricche di esperienza e saggezza per i ruoli che svolgono, di casalinga, di maestra, di ingegnere, di sindaco, di presidente di partito: aspirassero alla vita di escort, o di ballerina classica, o di cineseduttrice, ci sarebbe qualche problemino, oltre l’età. Per fortuna, non è il caso del 99% delle donne. Bei capelli grigi, tailleur civettuoli, sguardo implacabile, deve essere tra gli incubi del Cavaliere quello di dover un giorno trovarsi faccia faccia a discutere con lei.

Natalia Aspesi, La Repubblica, 8 ottobre 2010

*

Ovviamente dalla "mia" Natalia non mi aspettavo nulla di meno. Anzi, era anche ora che qualcuno lo dicesse: Rosy Bindi non è mica brutta! Che poi, anche se lo fosse, che importanza avrebbe? Perché tutti ne parlano? Come se i suoi colleghi maschi non fossero per gran parte, loro sì, brutti davvero! Possibile che contro una donna l'unica accusa pensabile sia: è brutta?

nel dubbio, scappo

Mi capita (spesso) di credere di vedere qualcuno che in realtà non c'è.
Tra la folla, seduto qualche sedile più in là in treno, due banchi avanti a lezione.
Un taglio di capelli, una maglietta, un mezzo profilo.
Una mattina, pensando a una persona che non vedevo da mesi, ho addirittura sentito (o mi è parso di sentire) il suo profumo mentre camminavo per strada.
Una risata, un modo di dire, ma con la voce è più difficile, l'orecchio è più restio a farsi ingannare.
Oppure a volte è uno sguardo immaginario puntato sulla tua nuca.

Primo ho scritto: "Mi capita spesso di credere di vedere qualcuno che in realtà non c'è". Non è vero, non mi capita "spesso", non sono una che vede i fantasmi, percepisce le presenze, o cose così. Non sono nemmeno matta, né un'egocentrica folle. Però mi capita, mi è capitato e mi capiterà.

Ma quando il taglio di capelli si scompiglia, la maglietta si gira, il mezzo profilo si volta, quando la risata si fa più chiara e la voce ti chiama, quando c'è anche la persona e non solo il suo odore (e non bisogna subire la piccola disillusione che ci colpisce il più delle volte nel renderci conto che quella non è la persona che conosciamo noi - non ha il suo sguardo, né il suo naso o il suo sorriso, e, guardandola meglio, non le somiglia per niente), che fare?

Si può scappare?